EN EL PATIO

EN EL PATIO






Aquel verano fuimos felices. Los chicos traían frutas a la casa, pan, dulces y café. 

Martina y yo nos sentábamos en el patio a escuchar esas aventuras tan extraordinarias. De cuando en cuando nos mirábamos, asegurándonos que aún estábamos ahí,  junto a los chicos, entre tanto ellos aguardaban la hora del te para retomar su camino o desaparecer entre las sombras del pasillo.

Después Martina y yo quedábamos solos, nos tomábamos de las manos y ahogábamos el último vapor nocturno con un largo beso. 

Naturalmente ese fue el último verano porque Martina murió ese año. Yo me fui haciendo más viejo hasta que mis huesos se entumecieron y me quedé solo de nuevo, en silencio, evocando aquellos días felices. Sobre todo recordaba a Martina, mi dulce Martina, tomando entre sus manos nudosas algún artículo extraño que sus hijos le  regalaban o  celebrando con "urras"  sus hazañas malabarísticas. Cómo olvidar esa mirada que me tendía, como un lazo mágico, el mismo  que despierta la ilusión de la juventud, suplicando una salida a ese atroz encierro que la vejez y el abandono dejan, tal vez una corta aventura, una caminata por el parque o un apasionante viaje como el de los chicos,  pero cuando  quise emprender una breve salida con ella  fue demasiado tarde. Yo no podía caminar debido a la artritis y a  Martina, el alzheimer la había consumido por completo hasta llevarla a la muerte. 

Nunca más volví a saber de los chicos, no tenían por qué visitarme  pero a cambio le exigía a la enfermera que me dejaran café y pan sobre la mesa. Al lado, tenía el sillón vacío donde  ella solía sentarse y ahí pasaba la tarde entera hasta que me obligaban a entrar al hogar porque en el patio helaba.

ENTRE PLAGAS

ENTRE PLAGAS



Los ratones van a venir cuando menos lo esperemos. Yo los siento murmurar los planes más siniestros tras las paredes, con sus dientecitos blancos y sus patas delanteras, cubiertas de gris.
Ratas, ratones, ratoncitos, toda una ralea camina en las noches susurrando lo nefasto.
Algunos se aventuran a salir de su escondite, se asoman sigilosos para intimidarnos, para advertirnos tácitamente que estamos invadidos; otros nos observan en silencio mientras nuestras noches se alargan tristemente en esta estancia.
Algún día vendrán en estampida y tumbarán estas paredes devorándolo todo.
Arrasarán con la ropa, las colchas, los tendidos de Celia, con las tazas de peltre, las bolsas, el Sagrado Corazón y La Mamacha.
Luego seremos nosotros, jugosos trozos de carne que molerán sin tardanza hasta blanquear los huesos.
Una vez exterminada la plaga, es decir, nosotros, vendrán cucarachas, moscas, hormigas y arañas, quienes disputarán su hegemonía sobre la tierra.

Flor Que Olí

HISTORIAS DE GALLOS Y POLLITOS

HISTORIAS DE GALLOS Y POLLITOS

Me he percatado de tus comportamientos. Tienen rasgos humanos inexplicables, bueno no son del todo inexplicables puesto que llevamos una relación que supera los tres meses, día tras día, noche tras noche juntos. Es muy probable que encuentre en tí, a fuerza de convivencia, gestos similares a los míos.
Aunque suena ridículo, durante estos últimos días te pareces más a mi que yo mismo y, en verdad me resulta insoportable pensarlo, pero lo más lógico es que yo tenga tus mismas actitudes. Por ejemplo: si bebo algo, tomo ahora sorbos pequeños, estirando el cuello para que el líquido corra sin dificultad o si despierto, en lugar de bostezar hago los mismos trinos que haces en las madrugadas. Lo sé porque te he visto bostezar en secreto, tapando tu pico con una de tus patas.
Lo peor ocurrió hace un par de días. Resulté escarbando el cubo de palomitas de maíz con mi boca en vez de usar  las manos y Julia, muerta de risa, supuso que era un acceso humorístico mío. Por supuesto, no hice ningún esfuerzo en hacerle  creer lo contrario y  quedó la escenita como un jocoso brote teatral, cuando en realidad había sido una reacción completamente natural en mí. ¿No te parece esto espantoso? ¿Una perversión de la naturaleza?
Ahora que te pogo todo en claro, lo mejor que podemos hacer para salvar esta relación amistosa es distanciarnos un poco, sólo unos días. Yo puedo ir a casa de mi madre y tú puedes quedarte en mi corral si quieres, de tal modo que tú recobres tus actos plumíferos y yo, los míos, de humano.
Sé que esto te afecta demasiado, a mí también me resulta difícil aceptarlo y mirarte a los ojos mientras lo digo, pero ya no puedo resistir más. Me sigues a todas partes, te comportas como una caricatura mía robando la atención de Julia, cuando debería ser yo quien está en tu lugar. No son celos, que quede claro, sólo deseo recuperar mi identidad.
Dime si no es un reclamo justo y sensato de un amigo a otro amigo. Tienes mi palabra que no comeré más de tu porción de maíz y que la sección de tierra del jardín, donde sacabas exquisitas lombrices, volverá a ser tuya.

PORVENIR III

PORVENIR

¿HAY UN PORVENIR?

Espejismos Nocturnos II. Porvenir.

Durero. Melancolía

Si te mueres daremos dos vueltas sobre el sarcófago.
La primera hacia la derecha y la segunda hacia la izquierda. Nuestras suelas  rastrillarán el suelo al unísono, creando una escala  marcial. Como permanecerás en el centro,  el Minotauro se inclinará  ante el féretro para entonar salves y cántigas profanas. Entre tanto nosotros: Electra,  Ligeia y Rimbaud, sacaremos tus reliquias para exorcisarlas de ti. Los libros, las ilustraciones, las revistas, a Báthory, los dibujos de Schiele y Klee, Mishima y Hrabal. Todos irán al fuego, que crepitará a la altura de la noche.
También arrojaremos a la hoguera las postillas familiares, tus pinceles, las bufandas, esos tenis de cremallera negra y las dos guitarras. Luego Chopin tocará el piano con un touch melancólico, obsequiándote el último arrebol de la crisálida a la que perteneciste y Odiseo  hará la danza mágica de los desposeídos.
Así, en lo sucesivo de tu  muerte, purgaremos tu memoria sin una lágrima, sin un recuerdo. Nadie sabrá el lugar de tu deceso, ni siquiera nosotros. Haremos lo posible para olvidarte de tal modo que tu final  sea completo y no quede ningún rastro de lo que fuiste ni de lo que quisiste ser para que nunca, nunca hallemos algún culpable, mucho menos un héroe o un mártir sepultado en sus laureles.
Ya ves, una idea profunda ha sido abierta como una herida en medio de la noche.

CUENTOS DE HADAS O LOS AMORES NECIOS II

Érase otra  vez, una madre desconsolada que encontró a su chiquillo aplastado contra la la mesa de la cocina...

El Hada asesina sigue suelta.

Flor Queolí

CUENTOS DE HADAS O LOS AMORES NECIOS

Había una vez un Hada y un chiquillo.

El Hada se enamoró del chiquillo, pero éste, incrédulo, le advirtió que para demostrarle cuánto lo amaba, debía cumplir ciertos requisitos que él no estaba seguro que ella cumpliría, puesto que afectarían su salud y de seguro, su diminuta existencia. Y a estas alturas del mundo ¿quién osaría entregar su existencia, por más diminuta que fuera?
No obstante, el Hada, cándida y luminosa, accedió porque sabía que su amor era más que colosal. Pensaba en un tiempo incalculable, en eones enteros; nacimientos y muertes del mismo universo inversamente proporcionales al tamaño de su amor.
Por su parte, el chiquillo la miraba de soslayo, en tanto leía su lista de exigencias, escrita con su letra infantil.
Primero: debes sacarte los ojos para que yo pueda jugar canicas. Me encanta jugar canicas. Si me los dás, seré feliz y venceré a todos mis amigos.

Segundo: debes coserte la boca con hilo quirúrgico para que no cantes ni me digas nada. Ya es suficiente con mi mamá. De hecho me molestan tus cantos cuando duermo.

Tercero: Me dejarás tus alas de mosca. Un día de estos te confundo con un bicho y termino espachurrándote contra el suelo. Además no quiero que te escapes.

El Hada enamorada del chiquillo, cumplió lo prometido con total abnegación puesto que sabía que sólo de este modo, sin poder ver, hablar, ni volar, su amor perduraría por toda la eternidad, hasta que un día, el chiquillo se hizo adulto y olvidó que las Hadas existían.
Y seguramente ocurrió así, porque cuando vio a su pequeña doncella cegateando sobre la mesa, de una fuerte palmada la deshizo. Durante largo rato, el adulto, que alguna vez fue chiquillo, pensó con cierto sinsabor, en pulgas, piojos, cucarachas, gusanos, moscos, ciempiés, escarabajos y demás bichos asquerosos y raros que inventa la naturaleza, siempre tozuda y caprichosa.

Flor Queolí